Não quero saber de ti
Faz meses que não escreves
e aquele postal em branco
que chegou da tua terra
não tinha remetente
nem resposta, só a imagem
no verso: um verão genérico
com muitas flores de estufa
e um fundo imaculado
de varandas e relvados.
Não queres saber de mim,
mas eu posso confessar-te
que passei todo o inverno
entre as tropas de Massena,
na fronteira, no Buçaco –
e enquanto eles avançavam
reino adentro, de capítulo
em capítulo, para ganhar
ou perder outra batalha, eu
ficava cada vez mais para trás,
nas colinas, entre os mortos,
nos plainos abandonados,
entre rascunhos de versos
à paisagem em destroços.
Olha a grande novidade.
