Chuva

Chove e eu penso: haverá coisa mais viúva

que a saudade possuir olhos de chuva

e eu ter o coração de girassol?

— Cassiano Ricardo

Mais chove. E se chover soubesse

da enorme paz que me empresta,

não mais o sol, ainda que me desse

a luz essencial de sua festa.

Não mais cintila a luz que me aquece,

eu que me exponho em cada fresta.

Parte de dentro a razão: calor e prece

esta chuva é tudo que me resta.

Cismo na sala o queixo rente

e raras frutas dão notícia deste vento.

Mais chove. E a solidão furtivamente

em gotas flui também no pensamento.

Quem sabe não serei parte da chuva,

líquida noiva transformada em viúva?